天津
凌晨一點的樓道，聲控燈忽明忽暗，高跟鞋敲著水泥地，像敲著我緊繃了一天的神經。推開門的那一刻，玄關的小夜燈暖黃的光漫出來，瞬間裹住了我滿身的疲憊。
桌上的保溫桶還溫著，是婆婆燉的銀耳羹；沙發上搭著我的披肩，是老公傍晚曬過收進來的；就連茶幾上，都擺著女兒畫的小卡片，歪歪扭扭寫著“媽媽早點睡”。
我曾在網上跟人吵過一架。有人說，深夜留燈這種事，都是婚姻里的“自我感動”—— 真心疼你，就該勸你別熬夜加班，就該替你分擔工作的苦，而不是只留一盞沒用的燈。
底下吵翻了天。有人附和：“是啊，光留燈有什么用？又不能幫你解決難題?！币灿腥朔瘩g：“你不懂，加班到崩潰的時候，一想到家里還有盞燈為你亮著，就覺得什么苦都能扛了?！?/p>
我站在廚房，舀起一勺溫熱的銀耳羹，忽然就懂了。這盞燈，從來不是什么“自我感動”的儀式感，它是家人最沉默的守候。
它不像升職加薪那樣實實在在，不像甜言蜜語那樣直白熱烈，它只是在你拖著一身疲憊回家時，告訴你：“別怕，家里有人等你。”
就像小時候放學晚歸，村口的路燈總亮著；就像長大后在外打拼，爸媽的電話總在睡前響起。這些細碎的溫暖，從來都不是解決問題的“特效藥”，卻是支撐我們走下去底氣，深夜留的不是燈，是心安?！?/p>
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