山東
凌晨三點，合上電腦時聽見隔壁樓飄來的炒菜聲。你突然發現，原來全世界的抽油煙機都在深夜轟鳴——有人煮著泡面等日出，有人煎著牛排配紅酒，而你聞著空氣里若有若無的醋溜土豆絲香氣，喉頭突然泛起二十年前媽媽掀開鍋蓋時，那團撲在臉上的白霧。
異鄉人的鄉愁從來不用眼睛流淚，它鉆進被地鐵擠變形的西裝口袋，藏在便利店加熱便當的微波爐里，潛伏在每一個聞到茴香味就鼻酸的瞬間。我們總說想家是矯情，可身體比誰都誠實：舌尖永遠記得第一口母乳的溫度，耳膜始終留著巷口叫賣豆漿的尾音，連指紋都鐫刻著老屋木門把手的紋路。
你當然能在CBD落地窗邊喝手沖咖啡，但靈魂深處永遠為街角早餐鋪的油條預留了位置；你可以熟練切換三種外語點餐，可午夜夢回時脫口而出的，仍是那句帶著方言尾音的"媽，我餓了"。
味覺是刻在DNA里的鄉愁導航系統，當臘腸在電飯煲里滲出油花，當凍餃子在沸水中重新舒展腰身，某個瞬間你會突然明白：所謂鄉愁，不過是身體在時空錯位中固執地尋找著歸途。
萬家燈火亮起時，別怕承認你正在用味蕾丈量回家的距離。畢竟人類遷徙了十萬年，最終讓我們安頓下來的，從來不是某個坐標，而是能讓心跳與記憶共振的熟悉溫度。
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