河北
我大伯瘋了。
這是我堂哥給我打電話時，說的第一句話。
電話那頭，他的聲音又急又躁，像是被人踩了尾巴的貓，壓著火，但火星子還是從話語的縫隙里一個勁兒往外冒。
“哥，你先別急，出什么事了？”我盡量讓自己的聲音聽起來平穩(wěn)。
“他還嫌不夠丟人！”堂哥的聲音猛地拔高，然后又像是怕被誰聽見，迅速壓了下去，變成了咬牙切齒的耳語，“他今天在公園，拉著人家跳廣場舞的王阿姨，非要教人家什么探戈！你知道嗎？探戈！他連走路都拌蒜，還探戈！被人家的兒子當(dāng)場給罵回來了，說他老不正經(jīng)！”
我能想象到那個畫面。
大伯，七十一歲，瘦得像根風(fēng)干的竹竿，穿著一件不合身的、顏色鮮艷的夾克衫，那是大娘去世后他自己買的，商標(biāo)都沒剪。
他臉上堆著討好的、不自然的笑，伸出那雙布滿老年斑和干裂口子的手，去牽一個比他壯實不少的老太太。
周圍是一圈看熱鬧的人，指指點點，竊竊私語。
那聲音仿佛能穿過電話線，鉆進我的耳朵里，嗡嗡作響。
“全小區(qū)都傳遍了，”堂哥的聲音里帶著一絲絕望，“我出門買個菜，人家都在背后戳我脊梁骨。我媽才走多久？半年！半年都不到啊！”
最后那句話，他幾乎是吼出來的。
我沉默了。
我不知道該怎么安慰他。
因為從某種程度上說，我理解他的抓狂，也理解大伯的荒唐。
大娘走的時候，是個很冷的初春。
葬禮上，大伯一滴眼淚都沒掉。
他只是安靜地站著，像一尊風(fēng)化的石像，看著來來往往的人，眼神空洞，仿佛在看一場與自己無關(guān)的默片。
我們都擔(dān)心他。
怕他一下子垮掉。
可他沒有。
他甚至比任何時候都顯得“正常”。
他按時吃飯，按時睡覺，每天雷打不動地出門散步。
只是，那棟住了快五十年的老房子，像是被抽走了靈魂。
空氣里，大娘留下的那股淡淡的肥皂和油煙混合的味道，一天比一天稀薄。
直到有一天，那味道徹底消失了，取而代之的，是一種屬于衰敗和孤寂的、冷冰冰的塵土味。
然后，大伯就開始變了。
他開始買顏色鮮亮的衣服，紅的，綠的，黃的，像是要把一道彩虹穿在身上。
他開始學(xué)著用智能手機，把音量開到最大，在家里循環(huán)播放那些吵鬧的、歌詞直白的網(wǎng)絡(luò)神曲。
他開始頻繁地出門，去公園，去老年活動中心，去菜市場，去一切有單身老太太出沒的地方。
他用一種笨拙到近乎滑稽的方式，去跟她們搭訕。
“大姐，你這頭發(fā)在哪兒燙的？真洋氣，像那個……那個電影明星！”
“阿姨，你這菜選得真好，一看就是會過日子的人。不像我，一個人瞎對付。”
“妹子，我看你一個人，我也是一個人，要不……咱倆湊合一下？”
這些話，都是從鄰居們半是嘲笑半是同情的轉(zhuǎn)述里，拼湊出來的。
我堂哥堂姐覺得臉都丟盡了。
他們先是勸，好言好語地勸。
“爸，媽才走，您這樣……外人看了會說閑話的。”
大.伯梗著脖子，像個叛逆期的孩子。
“我怎么了？我一個人過，找個伴兒有錯嗎？法律規(guī)定了？還是你們給我養(yǎng)老送終？”
勸說無效，就變成了爭吵。
爭吵也無效，就變成了冷戰(zhàn)。
堂哥堂姐開始躲著他，電話不接，周末也不再帶孩子回老房子。
他們覺得，只要不看，不聽，大伯的那些荒唐事，就仿佛沒有發(fā)生過。
可事情只會越來越糟。
掛了堂哥的電話，我心里堵得慌。
那是一種混雜著無奈、心疼和一絲說不清道不明的悲哀的情緒。
我想起小時候，大伯并不是這樣的。
他是個沉默寡言的男人，像塊石頭。
家里家外，都是大娘一個人在張羅。
大娘的聲音亮堂堂的，像夏日午后的陽光，能穿透一切陰霾。
她總是叉著腰，數(shù)落大伯。
“老林，你倒是說句話啊！你這鋸嘴的葫蘆，我跟你過了一輩子，你跟我說的話加起來有沒有一本書多？”
大.伯就嘿嘿地笑，不反駁，只是埋頭干活。
修水管，換燈泡，搬煤氣罐。
他把所有的愛，都做進了那些沉默的、日復(fù)一日的行動里。
大娘嘴上嫌棄，可誰都看得出來，她眼里的笑意，藏都藏不住。
她最愛吃城南那家鋪子的麻糖，大伯就每個月騎著那輛二八大杠自行車，穿過大半個城市去給她買。
風(fēng)雨無阻。
大娘愛養(yǎng)花，陽臺上那盆君子蘭，被她侍弄得油光碧綠，每年都開花。
大伯嘴上說浪費地方，不如種點蔥，可給花澆水、換土最勤快的人，也是他。
他們的愛，就像那盆君告子蘭，不開花的時候，安安靜靜，沉默厚重。
可一旦開了花，那份絢爛，足以照亮整個屋子。
現(xiàn)在，那個負責(zé)給花澆水、施肥、曬太陽的人走了。
留下這盆花，和另一個沉默的人，獨自面對這空蕩蕩的、再也不會有陽光照進來的屋子。
我決定去看看大伯。
我提著一些水果和熟食，敲開了那扇熟悉的、漆皮有些剝落的木門。
開門的是大伯。
他穿著那件堂哥電話里說的、顏色扎眼的夾克衫，頭發(fā)梳得油光锃亮，能蒼蠅落在上面都得打滑。
一股劣質(zhì)發(fā)膠混合著老人身上特有的那種味道，撲面而來。
“來了？”他看到我，愣了一下，隨即臉上堆起那種我越來越熟悉的、有點用力的笑容。
“嗯，來看看您。”我把東西遞過去。
屋子里還是老樣子，只是更亂了。
沙發(fā)上堆著沒洗的衣服，茶幾上擺著吃剩的泡面桶和幾個空酒瓶。
空氣中，那股衰敗的塵土味更濃了。
唯一有生命氣息的，是陽臺上那盆君子蘭。
但它的葉子有些發(fā)黃，耷拉著，一副無精打采的樣子。
“坐，坐啊。”大伯手忙腳亂地收拾著沙發(fā)，把臟衣服一股腦塞進一個角落。
“您……最近還好吧？”我斟酌著開口。
“好！好得很！”他拍著胸脯，聲音洪亮，但透著一股心虛，“吃得好，睡得香，每天出去溜達，認識了不少新朋友！”
他刻意強調(diào)了“新朋友”三個字。
我看著他，看著他故作精神的樣子，看著他眼角藏不住的疲憊和落寞。
心里像被什么東西輕輕地扎了一下。
“大伯，”我頓了頓，還是決定說出來，“我聽堂哥說了，公園里的事……”
他的笑容僵在了臉上。
那洪亮的聲音也一下子啞了火。
他低下頭，搓著那雙干枯的手，沉默了。
屋子里瞬間安靜下來，只剩下老式掛鐘“滴答、滴答”的聲音，像是在給這尷尬的沉默計時。
過了很久，他才悶悶地說了一句。
“他們是不是覺得我瘋了？”
聲音很輕，帶著一絲不易察察的顫抖。
“他們不理解。”我說。
“你也不理解，對嗎？”他抬起頭，渾濁的眼睛直直地看著我。
那一刻，我感覺他像個做錯了事，卻又倔強地不肯認錯的孩子。
我沒說話。
因為我確實不理解。
我不理解，為什么深刻的愛，在失去之后，會以這樣一種近乎荒誕的方式來呈現(xiàn)。
他看我沒回答，自嘲地笑了一下。
“你大娘走之前，拉著我的手，跟我說，”他的聲音變得很慢，像是在回憶一個很久遠的夢，“她說，老林啊，我這輩子，最不放心的就是你。”
“她說，你這人，嘴笨，心也笨，不會照顧自己。我走了，你一個人，這屋子該多冷清啊。”
“她說，你得出去，多跟人說話，多笑笑。別總一個人悶在家里，會悶出病來的。”
“她說，你要是想我了，就去找個伴兒。找個愛說話的，愛笑的，能管著你的。別讓她跟我一樣，跟你說一輩子話，你都回不了幾句。”
他一邊說，一邊用手背抹著眼睛。
我這才發(fā)現(xiàn)，他哭了。
沒有聲音，就是眼淚，一串一串地，從那張布滿皺紋的臉上，滾落下來，砸在陳舊的夾克衫上，洇開一小片深色的印記。
這是我第一次，看見大伯哭。
在葬禮上都沒有掉一滴眼淚的他，此刻，在一個普普通通的下午，因為回憶起亡妻的幾句話，哭得像個無助的孩子。
我的心，像是被一只無形的手，緊緊地攥住了。
疼得喘不過氣來。
原來，那些荒唐的舉動，那些鮮艷的衣服，那些笨拙的搭訕……
都只是一個笨拙的老人，在用他自己的方式，去執(zhí)行妻子的遺言。
他不是在尋找新的愛情。
他是在用這種方式，延續(xù)著那份已經(jīng)刻進骨子里的、舊的愛情。
他想讓她放心。
哪怕她已經(jīng)看不見，聽不到了。
“我試了，”他哽咽著說，“我真的試了。我學(xué)著跟人說話，學(xué)著笑。可我一開口，就不知道該說什么。我看著那些老太太，她們都不是你大娘。她們笑起來的樣子，說話的聲音，走路的姿勢……沒有一個像她的。”
“我不是想找人替代她，我就是……我就是怕這屋子太靜了。”
“你大娘在的時候，這屋子總是熱熱鬧鬧的。她說話的聲音，她在廚房里切菜的聲音，她看電視時罵那電視劇里壞人的聲音……現(xiàn)在，什么都沒了。”
“只剩下這個鐘，”他指了指墻上的掛鐘，“滴答，滴答，滴答……一下一下，像是在催我的命。”
那天下午，大伯跟我說了很多話。
比我過去三十年里，聽他說的所有話加起來都多。
他說起他們年輕的時候，他是怎么用半年的工資，買了一塊上海牌手表，送給當(dāng)時還是姑娘的大娘。
他說起他們剛結(jié)婚那會兒，窮得叮當(dāng)響，兩個人分吃一個紅薯，大娘總是把甜的芯留給他。
他說起堂哥出生那天，他緊張得在產(chǎn)房外來回踱步，手心全是汗，直到聽見那一聲響亮的啼哭，他才腿一軟，癱坐在地上。
他說起大娘生病后的日子，她是怎么笑著安慰他，說沒事，就是個小感冒。
又是怎么在深夜里，疼得渾身發(fā)抖，卻咬著牙不肯出聲，怕吵醒他。
他的敘述，沒有華麗的辭藻，就是些零零碎碎的、生活里最不起眼的片段。
可這些片段拼湊在一起，就是他們相濡以沫的五十年。
是一段用沉默和陪伴，寫就的愛情史詩。
我靜靜地聽著，偶爾遞上一張紙巾。
夕陽的余暉，從窗戶斜斜地照進來，給屋子里的陳設(shè)，都鍍上了一層溫柔的金色。
那盆無精打采的君子蘭，仿佛也在這一刻，被注入了一絲暖意。
我突然明白了。
大伯不是瘋了。
他只是病了。
得了一種叫做“思念”的病。
這種病，無藥可醫(yī)。
唯一的解藥，是那個已經(jīng)去了天堂的人。
離開大伯家的時候，天已經(jīng)黑了。
我沒有直接回家，而是給堂哥打了個電話。
我把下午和大伯的對話，原原本本地，復(fù)述給了他聽。
電話那頭，長久的沉默。
我能聽到他粗重的呼吸聲，和壓抑著的、細微的抽泣聲。
“哥，”我輕聲說，“我們都誤會他了。”
“我知道了。”他的聲音沙啞得厲害。
第二天是周末。
一大早，堂哥就帶著堂姐，還有他們的孩子，回了老房子。
我沒有去。
我想，那是屬于他們一家人的，和解的時刻。
后來聽堂姐說，那天，堂哥一進門，就給大伯跪下了。
一個四十多歲的男人，哭得泣不成聲。
“爸，我錯了。”
大伯愣住了，手足無措地站在那里，想去扶他，又不知道該怎么辦。
最后，還是堂姐過去，把堂哥拉了起來。
那天，他們一家人，什么都沒說。
就是在一起，包了一頓餃子。
大娘生前最愛吃的，白菜豬肉餡的餃子。
廚房里，重新響起了切菜的聲音，說話的聲音，孩子的笑鬧聲。
那棟沉寂了半年的老房子，終于，又有了煙火氣。
從那以后，大D伯不再穿那些顏色鮮艷的衣服了。
他也不再去公園里，笨拙地找人搭訕了。
堂哥堂姐，每個周末都會回去。
陪他吃飯，聊天，看電視。
有時候，堂哥會陪他下棋。
有時候，堂姐會幫他把那盆君子蘭，搬到陽臺上曬太陽。
小孫子會纏著他，讓他講過去的故事。
大伯的話，還是不多。
但他臉上的笑容，變得自然了，柔和了。
不再是那種用力的、偽裝出來的快樂。
而是一種從心底里，慢慢滲透出來的，淡淡的暖意。
有一次，我去看他。
他正戴著老花鏡，坐在陽臺的藤椅上，手里拿著一本相冊，看得出神。
陽光灑在他花白的頭發(fā)上，很安詳。
我走過去，看到相冊里，是一張他們年輕時的黑白照片。
照片上，大娘梳著兩條大辮子，笑得眉眼彎彎。
大伯穿著一身筆挺的工裝，站在她身邊，表情有些拘謹，但嘴角，是微微上揚的。
“你大娘年輕的時候，是廠里的一枝花。”大伯用布滿褶皺的手，輕輕撫摸著照片上的人，眼神里，是我從未見過的溫柔。
“追她的人，能從廠門口排到街尾去。”
“最后，她選了我這個悶葫蘆。”
“她說，別人都說得天花亂墜，只有你，是實實在在對我好。”
他頓了頓，像是陷入了悠久的回憶里。
“是啊，我對她好，是應(yīng)該的。”
“可她對我，比我對她，好一百倍，一千倍。”
“這輩子，是我欠了她的。”
我看著他，忽然覺得，眼前的這個老人，一點也不瘋，一點也不荒唐。
他只是一個用盡了余生，去愛著、懷念著一個人的，最普通的丈夫。
他的愛，沉默如山。
他的思念，深沉如海。
我們這些旁觀者，又有什么資格，去評判他表達思念的方式呢？
那盆君子蘭，在堂姐的精心照料下，漸漸恢復(fù)了生機。
葉子重新變得油亮翠綠，挺拔地舒展著。
第二年春天，一個陽光明媚的午后。
它開花了。
一簇橘紅色的花朵，在陽光下，開得熱烈而燦爛。
就像大娘那亮堂堂的笑容。
那天，大伯在陽臺上坐了很久很久。
他沒有說話，就是靜靜地看著那盆花。
我仿佛看到，他的身邊，坐著一個梳著大辮子的姑娘。
她靠著他的肩膀，指著那盆花，笑著說：“老林，你看，花開了，多好看啊。”
而他，也像照片里那樣，微微上揚著嘴角，嗯了一聲。
聲音很輕，卻包含了千言萬語。
后來，大伯的生活，恢復(fù)了平靜。
一種帶著淡淡思念的，安寧的平靜。
他不再去老年活動中心，也不再試圖融入那些熱鬧的圈子。
堂哥給他買了一部新的智能手機，教會了他怎么用微信視頻。
每天晚上，他都會和孫子視頻一會兒，聽聽孩子講學(xué)校里的趣事，看著屏幕里那張活潑的小臉，他會露出由衷的笑容。
他還養(yǎng)了一只貓。
一只橘色的，很胖的流浪貓。
是它自己跑到院子里的，大伯看它可憐，就收留了它。
他給它取名叫“丫頭”。
那是大D娘以前最喜歡叫他的小名。
“丫頭，吃飯了。”
“丫頭，過來曬太陽。”
他每天對著貓說話，那只貓也很通人性，總是用毛茸茸的腦袋去蹭他的褲腿，發(fā)出滿足的咕嚕聲。
有了貓的陪伴，那間老房子，似乎也不再那么空曠和寂靜了。
貓的咕嚕聲，走路時輕巧的腳步聲，偶爾調(diào)皮打碎東西的聲響，都給這棟房子，重新注入了生命的動感。
我有時候會想，大伯是不是把對大娘的一部分思念，寄托在了這只貓的身上。
或許是，或許不是。
但重要的是，他找到了一個可以安放自己情感的出口。
一個溫和的，不打擾任何人的出口。
堂哥堂姐對他的關(guān)心，也從最開始那種帶著愧疚的“補償”，慢慢變成了日常的習(xí)慣。
他們不再刻意地去“陪”他，而是真正地把他重新納入了自己的生活。
堂哥出差回來，會記得給他帶當(dāng)?shù)氐奶禺a(chǎn)。
堂姐學(xué)會了做大娘生前最拿手的那幾道菜，雖然味道總差那么一點，但大伯每次都吃得干干凈凈。
家庭聚會的地點，也從外面的飯店，搬回了這棟老房子。
大家擠在小小的客廳里，吃著家常便飯，聊著雞毛蒜皮的瑣事。
大伯通常是聽得最多的那一個。
他坐在沙發(fā)的主位上，看著兒孫繞膝，眼神安詳而滿足。
他不再是那個需要被特殊照顧的、沉浸在悲傷里的孤寡老人。
他重新成為了這個家的主心骨，一個被愛和尊重包圍著的長輩。
那段“發(fā)瘋”的日子，像是做了一場荒誕的夢。
家里人誰也不再提起。
仿佛那只是一個短暫的插曲，一陣吹過水面的風(fēng)，了無痕跡。
但我知道，那段日子，在每個人的心里，都留下了一道深深的印記。
它讓我們學(xué)會了，如何去理解和包容，一個被巨大悲痛所籠罩的靈魂。
它讓我們明白了，有時候，我們看到的“荒唐”，可能只是另一種形式的“深情”。
它也讓我，對“愛”這個字，有了更深的理解。
愛，不僅僅是花前月下的浪漫，也不僅僅是柴米油鹽的陪伴。
愛，更是在一個人離開后，另一個人，如何帶著兩個人的回憶，繼續(xù)走完剩下的人生。
有的人選擇沉寂，有的人選擇遺忘，而我大伯，他選擇了一種最笨拙，也最真誠的方式。
他試圖用熱鬧去驅(qū)趕孤單，用喧囂去填補空白。
他想完成她最后的囑托，想讓她在另一個世界，能夠安心。
雖然他失敗了，鬧了很多笑話，也讓我們誤解了很久。
但那份深藏在荒唐行為之下的愛意，卻比任何動人的情話，都更加滾燙，更加沉重。
大伯的身體，一天不如一天。
畢竟是快八十歲的人了。
他的背更駝了，走路也更慢了，有時候，說一句話，要喘很久的氣。
但他精神很好。
每天天氣好的時候，他還是會帶著那只叫“丫頭”的貓，去院子里坐一會兒。
他會給貓梳理毛發(fā)，一邊梳，一邊絮絮叨叨地跟它說話。
說的，還是那些和D大娘有關(guān)的陳年舊事。
貓就安靜地趴在他的腿上，瞇著眼睛，喉嚨里發(fā)出舒服的咕嚕聲，像一個最耐心的聽眾。
去年冬天，下了很大的一場雪。
大伯病了，住進了醫(yī)院。
是肺炎，來勢洶洶。
醫(yī)生說，年紀(jì)大了，器官衰竭，情況不樂觀。
我們?nèi)胰耍际卦诓》客狻?/p>
堂哥堂姐的眼睛，都是紅腫的。
透過病房的玻璃窗，我看到大伯安靜地躺在病床上，身上插著各種管子，呼吸微弱。
他的臉上，又恢復(fù)了在大娘葬禮上的那種空洞和寂靜。
仿佛他的靈魂，已經(jīng)提前一步，去追尋那個他思念了一輩子的人了。
彌留之際，他清醒了一小會兒。
他已經(jīng)說不出話了，只是用眼神，一個一個地，看遍了我們所有的人。
最后，他的目光，落在了堂哥的臉上。
他用盡全身的力氣，抬起手，顫顫巍巍地，指了指窗外的方向。
我們順著他指的方向看去。
窗外，是灰蒙蒙的天空，和被白雪覆蓋的城市。
我們都不明白他的意思。
還是堂姐，最先反應(yīng)過來。
她哭著說：“爸，我知道了，我知道了……城南，麻糖……你想讓媽吃麻糖了……”
大伯的眼睛，亮了一下。
隨即，又慢慢地，黯淡了下去。
他緩緩地，閉上了眼睛。
臉上，帶著一絲如釋重負的，淺淺的笑意。
他去找她了。
帶著那份惦記了一輩子的，麻糖的甜味。
大伯的葬禮，很簡單。
按照他的遺愿，沒有大操大辦。
整理遺物的時候，我們在他的枕頭下，發(fā)現(xiàn)了一個小小的、被摩挲得已經(jīng)看不出原本顏色的布袋子。
打開來，里面不是什么值錢的東西。
而是一縷頭發(fā)，用紅線仔細地纏著。
還有一張折疊得整整齊齊的紙條。
紙條已經(jīng)泛黃，上面的字跡，娟秀而有力，是大娘的筆跡。
上面寫著：
“老林，見字如面。
我知道你笨，怕我走了你一個人不行，給你寫下幾條，你照著做就行。
一、按時吃飯，不許湊合。冰箱里我給你包好的餃子，記得煮。
二、天冷加衣，天熱開窗。你那老寒腿，別再吹風(fēng)了。
三、那盆君子蘭，替我照顧好。它開花了，就像我回來看你了。
四、多出去走走，多跟人說話。別怕人笑話，你一笑，皺紋都開了，其實挺好看的。
五、要是實在想我了，就看看我們的照片，別憋在心里。
六、找個伴兒吧。找個能陪你說話的。別讓人家受委屈，就像你對我一樣，對人家好。
七、別為我難過。我這輩子，嫁給你，值了。下輩子，你早點來找我，換我追你。”
紙條的最后，被淚水浸透過，字跡有些模糊。
我們拿著那張紙條，在場的每一個人，都泣不成聲。
原來，他一直都把她的囑托，珍藏在離心臟最近的地方。
原來，那場荒唐的“黃昏戀”，那段讓我們無法理解的行徑，都源于這張小小的紙條。
他只是想，一條一條地，去完成她的心愿。
哪怕他做得那么笨拙，那么可笑。
可那份想要讓她安心的意念，卻是那么的堅定，那么的純粹。
大伯和D大娘，合葬在了一起。
墓碑上，是他們那張年輕時的黑白合影。
照片上，她笑得燦爛，他站得筆挺。
他們挨得很近，仿佛從來沒有分開過。
那盆君子蘭，被堂姐搬回了自己家。
每年春天，它都會準(zhǔn)時開花。
橘紅色的花朵，熱烈地綻放著，像是D大娘從未走遠的，溫暖的笑容。
而那只叫“丫頭”的橘貓，被我接回了家。
它很乖，不吵不鬧。
很多時候，它會安靜地趴在窗臺上，看著遠方，一動不動。
我不知道，在它的世界里，是不是也能看到，那兩個相愛了一輩子的老人。
他們手牽著手，走在開滿鮮花的路上，一路說著，笑著，再也不分離。
時間過得真快，轉(zhuǎn)眼，大伯也離開我們?nèi)炅恕?/p>
老房子一直空著，堂哥堂姐舍不得賣，也舍不得租出去。
他們說，那是爸媽的根，留著，心里就覺得踏實。
每個月，他們都會回去打掃一次。
擦拭著那些舊家具，就像在擦拭著那些泛黃的記憶。
屋子里，再也沒有了D大娘的肥皂味，也沒有了大伯的煙草味。
只剩下一種，叫做“過去”的味道。
淡淡的，卻很悠長。
有時候，我也會跟著他們一起回去。
坐在那張吱呀作響的藤椅上，陽光透過窗戶，灑在身上，暖洋洋的。
我會想起那個因為思念而“發(fā)瘋”的老人。
想起他穿著不合身的亮色夾克，笨拙地學(xué)著時髦。
想起他用盡全力地去熱鬧，卻掩蓋不住內(nèi)心那巨大的空洞。
想起他流著淚，跟我講述他和D大娘的那些往事。
現(xiàn)在想來，那段日子，與其說是他的“荒唐史”，不如說是他寫給D大娘的，最后一封情書。
一封用行動寫就的，長長的，笨拙的，卻無比深情的情書。
他告訴她，他有聽她的話，在好好生活。
他告訴她，他有試著去熱鬧，去交朋友。
他告訴她，他很想她，想到了骨子里。
他告訴她，這世上，再也沒有人，能替代她。
去年清明，我們一起去給他們掃墓。
堂哥在墓前，擺上了兩樣?xùn)|西。
一束盛開的君子蘭，和一包城南老店的麻糖。
他把麻糖的紙包打開，輕聲說：“爸，媽，吃糖了。”
一陣風(fēng)吹過，松樹的葉子沙沙作響。
仿佛是他們在回應(yīng)。
我站在后面，看著墓碑上那張黑白照片。
照片里的兩個人，依舊年輕，笑容依舊燦爛。
我突然覺得，他們其實從未離開。
他們的愛，已經(jīng)化作了這山間的風(fēng)，這樹上的葉，這每年春天盛開的花。
化作了我們這些后輩，血脈里流淌的，關(guān)于家的記憶。
而我們，也會帶著這份記憶，繼續(xù)好好地生活下去。
就像那張紙條上寫的。
別難過。
因為愛過，就值得。
前幾天，我做了一個夢。
夢里，我又回到了那棟老房子。
屋子里很亮堂，充滿了陽光和飯菜的香氣。
D大娘在廚房里忙活著，嘴里哼著不成調(diào)的小曲。
大伯坐在陽臺的藤椅上，戴著老花鏡，低頭修著一個半導(dǎo)體收音機。
那只叫“丫頭”的貓，趴在他的腳邊，懶洋洋地打著哈欠。
一切，都還是記憶里最美好的樣子。
D大娘從廚房里探出頭來，沖著大伯喊：“老林，別修了，準(zhǔn)備吃飯了！”
大伯抬起頭，嘿嘿一笑，應(yīng)了一聲：“好嘞！”
他放下手里的工具，站起身，走到D大娘身邊，很自然地，接過了她手里的碗筷。
陽光照在他們花白的頭發(fā)上，泛著金色的光暈。
我站在門口，看著他們，眼眶一熱，就醒了。
醒來的時候，窗外天光大亮。
“丫頭”正趴在我的枕邊，睡得正香，喉嚨里發(fā)出輕微的咕嚕聲。
我伸出手，摸了摸它溫暖的皮毛。
心里，一片安寧。
我知道，那不是一個普通的夢。
那是他們在告訴我，他們在那個世界，過得很好。
依舊是她愛說，他愛聽。
依舊是她張羅著柴米油鹽，他守護著歲月靜好。
這就夠了。
對于愛來說，最好的結(jié)局，不是永生，而是永恒。
是在彼此的生命里，留下了永不磨滅的印記。
是在離開之后，還能成為對方活下去的，最溫柔的勇氣。
大伯做到了。
他用他的方式，守住了這份愛，直到生命的最后一刻。
他不是瘋子。
他是我見過的，最深情的人。
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