清明情思 | 廖超國

四月，是一個曼妙的季節(jié)。梨花帶雨，雨潤泥土濕；景明和風，風過草木綠。清明，是一個哀思的日子，春雨紛紛，掃墓祭祖歸鄉(xiāng)；低頭叩首，慎終懷遠尋根。這樣的時刻，也是兄弟姊妹相聚、攜妻帶子的大團圓，一起踏青賞春的好時機。清明于我們每一個中國人都有著特別的意義。清明，是一種親情相聚的召喚——無論你走多遠，都要回來看一看自己的祖先；清明，是一次尋祖追根的叩問——問一問我們從哪里來，又要到哪里去；清明，是一場深悟人生的思考——關于思念，關于歸屬，關于生命……“清明”二字，藏著中國人對生死的全部理解，也藏著祖先根植兩千多年的大智慧。

這份智慧，扎根在一個關于“不忘本”的故事里。兩千六百多年前的春秋時期，晉國公子重耳流亡在外，饑寒交迫。臣子介子推忠心耿耿，在最艱難時，割下自己腿上的肉為他充饑。十九年后，重耳成為晉文公，厚賞眾人，卻唯獨忘了這位恩人。不爭不搶的介子推，帶著老母隱居在山西介休的綿山。晉文公后來想起他，想請他出山，但介子推功不言祿，不肯下山。晉文公下令放火燒山，想逼他出來。大火燒盡，只見介子推與母親相擁，死在了一棵柳樹下。晉文公懊悔不已，下令每年此日全國禁火、只吃冷食，這便是寒食節(jié)的由來。第二年，晉文公前去綿山祭拜，發(fā)現(xiàn)那棵燒死的柳樹竟又復活。他折下柳枝，編成環(huán)戴在頭上，取名“清明柳”，并將寒食后一天定為清明節(jié)。

后來，寒食與清明因只差一天，便合二為一。一棵樹的死而復生，一個人用生命捍衛(wèi)的不爭與不忘本，共同鑄就了這個節(jié)日的靈魂。從此，人們不再只紀念介子推，而是借著這個日子掃墓祭祖、感懷先人。千百年來，一代又一代人沿著同樣的路，回到同樣的地方，面對同樣的黃土，說著同樣的話。這不是重復，而是一種傳承。每一次跪拜，都是對“我從哪里來”的回答；每一次焚香，都是對“我屬于誰”的確認。我們未必記得介子推的名字，但那份“功成不必在我，功成不忘根本”的精神，早已滲進我們的骨血，成為清明最深沉的文化底色。

清明原本也是一個節(jié)氣。此時天朗氣清，萬物生長，正是踏青賞春的好時節(jié)。《歲時百問》中說：“萬物生長此時，皆清潔而明凈，故謂之清明。”這時候，風是清的，雨是明的，連泥土的氣息都透著一種新鮮的生機。于是，人們一邊掃墓祭祖，一邊踏青游玩，既要紀念逝者，讓其寧靜安息，又要告慰先人，自己好好活著。生與死，悲與喜，懷念與希望，在這個日子里奇妙地交織在一起，既不沖突，也不矛盾。中國人從來不把死看得比生更重，也不把生看得比死更輕。我們相信，逝去的親人希望我們好好活著，而我們好好活著，就是對逝者最好的告慰。

掃墓祭祖，是為了回答“我們從哪里來”。燒一串紙錢，是穿越時空的對話；添一捧新土，是心底思念的加厚。碑前的上香叩首，獻花揖拜，不只是走形式，更是一場心靈的靠岸。我們始終相信，那些離去的親人并沒有真正消失，他們只是換了一種方式，安靜地活在我們的記憶里。那矮矮的墳，擋住了擁抱，卻擋不住思念；那厚厚的土，隔開了朝夕相處，卻隔不斷血脈相連。我們在墓前輕聲稟告，傾訴牽掛，把積攢了太多深情的淚水，合著春雨灑在墓前；把平日來不及說出口的思念，都交給了這片安靜的土地。

每次掃墓，我都會想起父母。他們生前勤勞善良，為撫養(yǎng)我們姊妹五個，不辭勞苦，奔忙一生。如今他們不在了，可我每次站在他們的墓前，總覺得他們還在，只不過換了一個地方坐著。向他們說著這一年家里發(fā)生的事，就像從前坐在他們身邊一樣。風輕輕吹過，我總覺得那是他們在點頭。我知道，這不是幻覺，這是一種情感的回響。就像作家說的那樣，逝去的人并沒有真正離開，他們只是換了一種方式陪伴我們。

這個儀式更讓我們在血脈的長河中找到自己的坐標，明白什么叫做不忘本。這不是迷信，而是慎終追遠，是在萬物新生的春天，用最鄭重的方式確認自己生命的源頭。曾子說：“慎終追遠，民德歸厚矣。”當我們認真對待逝者，我們才會認真對待生者；當我們尊重過去，我們才會珍惜現(xiàn)在。這一叩首，這一炷香，這一束花——是告別，也是重逢；是祭奠，也是銘記；是傳承，也是發(fā)揚。

踏青插柳，是為了踐行“我們?nèi)绾位钤诋斚隆薄＜罀咄戤叄ソ纪庑凶撸哿黝^，放飛紙鳶。這既是一種祈福，更是用行動告訴逝去的親人：最好的懷念，是替他們好好活著，好好享受這個他們未曾抵達的春天。柳條柔軟，卻生命力極強，插在哪里都能生根發(fā)芽。古人折柳相送，也折柳寄思。戴在頭上的柳圈，既是對春天的迎接，也是對生命的禮贊。孩子們奔跑在田野上，笑聲清脆如鈴，那是最動人的春之聲。老人們坐在草地上，曬著太陽，看著兒孫嬉鬧，臉上露出滿足的笑容。這一刻，生與死不再是對立，而是和諧地共存于同一片春光里。

古人說“人生有酒須當醉，一滴何曾到九泉”，并非鼓吹享樂，而是提醒我們：逝者已矣，生者唯有將日子過得豐盛，才是對生命最好的禮贊。清明掃墓歸來，一家人圍坐在一起吃飯，飯菜未必多豐盛，但氣氛總是格外溫暖。長輩給晚輩夾菜，晚輩給長輩敬酒，孩子們嘰嘰喳喳地說著學校里的趣事。那一刻你會明白，清明不只是對逝者的懷念，更是對生者的珍惜。那些平日里被忙碌沖淡的親情，在這一天重新聚攏；那些被忽略的陪伴，在這一天重新找回。

在中國人的生命里，清明祭祖從來不是形式，它是為了牢牢記住——記住你的姓，記住你的名，記住你從哪里來，記住你為何出發(fā)，記住你的責任與使命。正是這份銘記，才讓漂泊的心有了歸宿，讓一代一代的人在歲月的長河中緊緊相連，生生不息，讓生命發(fā)揚光大，把活好當成人生的責任。無論你走得多遠，飛得多高，只要清明這一天你愿意回來，愿意在祖墳前磕一個頭，你就知道自己根在哪里。這種歸屬感，是任何東西都無法替代的。

那么，清明對我們到底意味著什么？它本質(zhì)上是一年一度的生命課，一場跨越時空的生命思考，讓我們看清死亡的本質(zhì)，更認清活著的價值。它不逃避、不遮蔽，而是選擇在最生機勃發(fā)的日子，讓我們集體凝視生命的終點。正因終點必然存在，當下的每一寸光陰才如此珍貴；正因前人已然謝幕，我們此刻的綻放才更有意義。它告訴我們，死亡并非生的對立面，而是生的一部分——遺忘，才是最終的消亡。

只要還有人記得，有人懷念，有人在這一天不遠千里趕回來，在墓前說一句“我來看您了”，那么逝者就從未真正離去。他們活在我們的記憶里，活在我們的血脈中，活在我們每一次回望與前行之間。清明教會我們的，不是害怕死亡，而是敬畏生命；不是沉溺悲傷，而是珍惜當下。

清明也是一場跨越時空的團圓。我們風塵仆仆，不僅是為了一座墳、一塊碑，而是為了奔赴一場無聲的相聚。我們訴說近況，就像他們從未離開；我們整理周遭，仿佛他們只是小憩。那一刻，我們不是孤獨的個體，而是家族血脈長河中承前啟后的一環(huán)。所有對逝者的凝視，最終都教會我們?nèi)绾文暽摺Ｕ驹谏K點的鏡像前，我們才能看清什么才是最珍貴的——是母親電話里的嘮叨，是父親沉默的背影，是孩子飛奔而來的擁抱，是愛人等你回家的燈。你看，死亡這個宏大的課題，給出的答案卻是那么具體：愛在當下，活在當下，珍惜當下。

你要相信，那些逝去的人并沒有真正離開。他們?nèi)谶M了春天的泥土，化成吹拂你的風，滋養(yǎng)你的雨，照耀你的光。他們會一直護佑我們平安順利，成長成熟。每當我們走在春風里，覺得有什么輕輕拂過臉頰，那可能就是他們溫柔的目光；每當我們看到枝頭新發(fā)的嫩芽，覺得生命如此神奇，那可能就是他們在輕聲提醒：好好活著，活出精彩。

春天很短，人生更短。但正因為短，才珍貴；正因為有限，才值得認真去過。愿我們在氣清景明的春光里，懷著這份清澈與明朗，不忘來路，不負當下。把故人放在心間，把熱愛藏在心底，帶著根的力量，沐浴光的照耀，且行且珍惜，做喜歡的自己；且行且堅定，走屬于自己的人生。

清明一年只有一天，但清明的精神，應當貫穿我們生命的每一天。不忘來時路，方知何處去。在這個春和景明的日子里，愿每一個人都能找到自己的根，珍惜身邊的人，活出屬于自己的春天。

2026年4月5日

寫于南湖之畔水域天際

作者簡介

廖超國，曾供職于國有大型控股銀行，高級經(jīng)濟師；現(xiàn)就職于武昌理工學院商學院、副教授；中國文章學研究會常務理事，等。