《一夢》第三章 燈火人間

山的輪廓在腳下漸漸模糊時，一夢才驚覺，自己已走出了十九年賴以生存的天地。

最后一抹松影從肩頭滑落，眼前的景象驟然換了天地。沒有層疊的山巒，沒有寂靜的溪澗，沒有掛著野果的灌木叢，取而代之的是一條望不到頭的硬實路面，黑沉沉的，像被山外的人削去了草木的皮骨。路面上，一個個鐵殼子嘶吼著穿梭，輪子碾過地面的聲響，比山風穿過峽谷時更烈，更急，帶著一股不容分說的沖勁，刮得他耳膜發(fā)疼。

這是他第一次聽見“喧囂”的真正模樣。深山里的聲響是活的，是山風拂葉的沙沙，是溪水流淌的潺潺，是松鼠跳躍的輕響，每一聲都嵌在自然的節(jié)奏里，和呼吸、心跳能合得上拍。可眼前的聲響是亂的，是鐵殼子的轟鳴，是人的吆喝，是不知從何處傳來的音樂，像無數(shù)根線纏在一起，扯得他的心也跟著亂了。

他停下腳步，站在路面的邊緣，像一株被移栽的桃樹，根系還扎在深山的泥土里，枝葉卻已暴露在陌生的風雨中。僧衣的下擺被鐵殼子帶起的風掀起，拂過小腿，帶著一股陌生的氣息——不是山里的草木香、泥土香，也不是桃林的甜香，是一種混雜著油膩、溫熱和說不清道不明的味道，嗆得他微微蹙眉。

抬頭望去，是比山還高的“怪物”。不是巖壁的厚重，不是古樹的蒼勁，是用磚石和鋼鐵壘起來的高樓，直直地戳向天空，把原本開闊的天割成了一塊塊零碎的形狀。樓面上嵌著無數(shù)塊亮晶晶的玻璃，反射著太陽的光，刺得他睜不開眼。他想起寺里的窗，是糊著粗紙的，陽光透過來時，是柔和的，帶著暖意；可這里的光，是冷的，是硬的，像師父磨得鋒利的鐮刀，割得人心里發(fā)慌。

“這就是紅塵？”一夢在心里輕聲問。

師父說紅塵多誘惑，多執(zhí)念，他原以為誘惑是山外的桃子，是甜美的野果，是他從未嘗過的吃食。可眼前的一切，比他想象的更陌生，更龐大，更讓人無措。那些高樓，那些鐵殼子，那些匆忙的人，像一張無形的網(wǎng)，剛一踏入，就覺得喘不過氣。

他試著像在山里那樣，把心放空，默念“致虛極，守靜篤”。可鐵殼子的轟鳴一次次打斷他的思緒，遠處傳來的叫賣聲像針一樣，扎進他好不容易凝聚的靜里。他的呼吸變得急促起來，原本在桃林里、山溪邊的澄明，此刻像被風吹散的霧，漸漸淡了，只剩下滿心的茫然。

師父說，境隨心轉是修行。可此刻，他分明感覺到，心在隨著境轉。深山的靜能助他定心，可紅塵的鬧，卻讓他的心像被風吹動的落葉，不由自主地亂飄。

他沿著路邊慢慢走，腳步依舊是寺里的節(jié)奏，沉穩(wěn)，緩慢，和身邊匆匆而過的人形成了鮮明的對比。有人裹著厚厚的外套，腳步匆匆，手里拿著一個長方形的黑盒子，眼睛盯著上面，眉頭緊鎖，像是有什么急事在催；有人牽著孩子，孩子哭鬧著要吃的，大人不耐煩地呵斥，聲音里滿是疲憊；還有人推著小車，車上擺著熱氣騰騰的吃食，大聲吆喝著，聲音嘶啞卻充滿了力氣。

一夢停下腳步，站在路邊，靜靜地看著。他不懂，為何這些人都如此匆忙？像被什么東西追趕著，連停下來喘口氣的時間都沒有。在寺里，他的日子是慢的，日出而作，日落而息，澆水、念經(jīng)、打坐、吃茶，每一件事都做得從容，每一刻都過得踏實。師父說，天地有大美而不言，四時有明法而不議，萬物有成理而不說，順應自然的節(jié)奏，才能守住本心。可這里的人，仿佛都在和時間賽跑，跑得越快，越顯慌張。

“何為生計？”他想起陳婆婆說過，山下的人要為生計奔波。他不懂“生計”二字的重量，只看見那個吆喝的小販，額頭上滿是汗水，雙手凍得通紅，卻依舊用力地揮舞著勺子；只看見那個匆匆趕路的人，邊走邊啃著手里的吃食，眼神里滿是焦慮。

他忽然想起師父的話：“人道則不然，損不足以奉有余。”難道這些匆忙的人，都是被“不足”所困，才如此奔波，去奉養(yǎng)那些“有余”之人？他的心微微一沉，山里的萬物都能各安其位，為何人卻要如此辛苦？

一陣風吹過，帶來了食物的香氣，是他從未聞過的味道，濃郁，誘人。他的肚子微微作響，行囊里的窩頭已經(jīng)吃完了，這是他下山以來，第一次真正感受到“饑餓”的壓迫。在寺里，他從未缺過吃食，菜園里的菜，桃樹上的果，都是自然的饋贈，只要勞作，就能飽腹。可在這里，他不知道該去哪里找吃食，不知道該如何“勞作”才能換得一粥一飯。

他沿著路邊往前走，腳下的硬實路面讓他很不適應，沒有落葉的柔軟，沒有泥土的溫潤，走得久了，腳底發(fā)疼。他看見路邊有一個石墩，便走過去坐下，學著在山里打坐的樣子，閉上眼睛，試著平復亂掉的心緒。

可耳邊的聲響實在太雜了。鐵殼子的轟鳴、人的說話聲、音樂聲、叫賣聲，像潮水一樣涌過來，鉆進他的耳朵里，攪得他心神不寧。他試著把注意力放在呼吸上，綿長，舒緩，可剛一靜下心，就被一聲尖銳的喇叭聲驚得睜開了眼睛。

眼前的人依舊行色匆匆。一個穿著西裝的男人，手里拿著黑盒子，一邊走一邊對著盒子說話，語氣急促，像是在與人爭執(zhí)；一個穿著短裙的女人，踩著高高的鞋子，腳步踉蹌卻依舊飛快，臉上畫著鮮艷的顏色，像山里的野花，卻少了幾分自然的鮮活；一個老人，拄著拐杖，慢慢走著，看著身邊匆忙的人群，眼神里滿是茫然，像此刻的自己。

一夢看著老人，忽然覺得，這紅塵里的人，無論年輕年老，都有自己的迷茫。年輕人被生計追趕，老年人被時光拋棄，每個人都在奔波，都在尋找，卻不知道自己在找什么。就像他下山，是為了尋道，可道在哪里？是在這匆忙的人群里，還是在這高樓的縫隙中？

他想起寺里的月光，澄澈，安靜，能照見人心；想起桃林的晨霧，輕柔，朦朧，能藏住心事。可這里的燈火，雖然璀璨，卻照不透人的慌張；這里的聲響，雖然熱鬧，卻填不滿人的空虛。他忽然懂了，師父說的“紅塵多執(zhí)念”，執(zhí)念不是具體的東西，是這匆忙里的焦慮，是這熱鬧里的孤獨，是這追逐里的迷失。

他的手不自覺地摸向行囊里的《道德經(jīng)》，指尖觸到粗糙的書頁，心里漸漸有了一絲安穩(wěn)。師父的字跡在腦海里浮現(xiàn)：“致虛極，守靜篤。”無論外界如何喧囂，只要守住內(nèi)心的虛靜，就能不被外物所擾。他再次閉上眼睛，這一次，他不再刻意排斥耳邊的聲響，而是把它們當作山里的風、溪里的水，只是觀察，不做評判，不生雜念。

漸漸的，那些喧囂的聲響仿佛遠了些，他的呼吸又變得綿長起來，心也漸漸沉了下去。他能清晰地感覺到自己的心跳，平穩(wěn)，有力，像山澗里的流水，無論遇到多少阻礙，都能從容流淌。

不知過了多久，他睜開眼睛，天邊已經(jīng)泛起了橘紅色的晚霞，高樓的玻璃反射著晚霞的光，竟有了幾分溫暖的模樣。路邊的燈火一盞盞亮了起來，比山里的螢火蟲亮得多，也密得多，像一片人造的星空。

他站起身，拍了拍僧衣上的塵土，心里的慌亂少了些，多了些清明。他知道，這紅塵的喧囂，只是修行的開始。師父說，修行要入世，要在萬般誘惑里守住本心。這眼前的燈火、聲響、人群，都是對他道心的考驗。

他沿著路邊繼續(xù)往前走，不再像之前那樣無措，只是靜靜地觀察，默默地感受。他看見街邊的小販收攤了，把工具裝進車里，臉上帶著疲憊卻滿足的笑容；看見匆忙的行人停下腳步，買一份熱氣騰騰的吃食，狼吞虎咽地吃著；看見哭鬧的孩子被母親抱起，擦干眼淚，露出天真的笑容。

這些細微的瞬間，像一顆顆珍珠，藏在紅塵的粗糙外殼里。一夢忽然明白，紅塵不只有喧囂和焦慮，還有煙火氣里的溫暖，奔波后的滿足，苦難中的堅守。就像山里的樹，既有狂風暴雨的摧殘，也有陽光雨露的滋養(yǎng)；就像院角的桃樹，既有寒冬的蟄伏，也有盛夏的絢爛。

天道有輪回，人道亦有常態(tài)。匆忙與安穩(wěn)，熱鬧與孤獨，苦難與幸福，都是紅塵的一部分。修行不是要逃離這些，而是要在這些里守住本心，在喧囂中尋靜，在孤獨中守心，在苦難中悟道。

他走到一個街角，停下腳步。街角有一棵老槐樹，枝椏粗壯，像山里的古樹，在這高樓林立的地方，倔強地生長著。他靠在槐樹干上，像靠在寺里的桃樹下一樣，心里漸漸安穩(wěn)下來。

晚風拂過，槐樹葉沙沙作響，竟有了幾分山里的味道。一夢閉上眼睛，聽著樹葉的聲響，感受著晚風的溫柔，仿佛又回到了空山寺，回到了師父的身邊。

“師父，”他在心里輕聲說，“徒兒已踏入紅塵，雖有迷茫，卻未失道心。往后的路，無論遇到多少劫難，徒兒都會守住本心，尋得真正的道。”

風依舊吹著，樹葉依舊響著，紅塵的燈火依舊璀璨。一夢的紅塵歷練，在這喧囂與溫暖交織的夜色里，又往前邁了一步。他不知道，前方不遠處，那個名叫蘇晚的女孩，正驅(qū)車駛過這條街，即將與他相遇，開啟他紅塵劫數(shù)里的第一重牽絆。