外婆的樟木箱

老屋翻修那天，我在閣樓角落發(fā)現(xiàn)了一個樟木箱。它通體暗紅，銅鎖銹跡斑斑，箱角包著褪色的黃銅皮，像一位沉默的老兵蜷縮在灰塵里。掀開箱蓋時，一股濃烈的樟腦味混著陳年紙張的氣息撲面而來，仿佛打開了時光的封印。

箱子里整整齊齊碼著幾件舊毛衣，針腳粗大卻結實，是外婆的手藝。最上面壓著一本泛黃的相冊，照片上年輕的外婆抱著襁褓中的我，笑容比窗外的陽光還亮。我輕輕翻動，一張折疊的紙片飄落——是小學二年級的數(shù)學試卷，鮮紅的“100分”旁，用鉛筆歪歪扭扭寫著：“外婆，下次考120分給你買糖吃。”背面是她顫抖的字跡：“囡囡聰明，外婆存錢罐里的硬幣又多了一枚。”
記憶如潮水般涌來。那時父母在外打工，外婆是我整個世界的中心。每個清晨，她總在廚房灶臺前忙碌，煤爐上煨著米粥，蒸籠里冒著白氣。我賴床不起，她便坐在床沿，一邊給我梳頭，一邊哼那首永遠不變的童謠：“月亮粑粑，肚里坐個嗲嗲……”她的手指粗糙，偶爾扯痛我的頭發(fā)，可那帶著老繭的溫柔，是童年最安心的觸感。

樟木箱深處，藏著一個鐵皮餅干盒。打開一看，里面全是零散的硬幣和幾張小額紙幣，用橡皮筋捆得整整齊齊。最底下壓著一張手寫的清單：“一月菜金：35元；囡囡新書包：28元；藥費：15.5元……”數(shù)字密密麻麻，像她額上的皺紋。我忽然想起，有次我吵著要買商店里那個會唱歌的洋娃娃，她摸遍全身只掏出幾個硬幣，窘迫地笑著：“乖，等外婆賣了雞蛋就買。”當晚，我聽見她在院子里數(shù)著賣雞蛋換來的零錢，一聲聲，像心跳。
箱子最底層，靜靜躺著一條褪色的紅頭繩。那是我六歲生日時，她從集市上買來的。她說紅色最喜慶，能辟邪。從此，這條頭繩成了我的“護身符”，扎辮子、跳皮筋、甚至考試前都要摸一摸。后來我嫌棄它土氣，執(zhí)意換了新的絲帶。搬家那天，她默默把紅頭繩塞進箱子，像收藏一件易碎的珍寶。
我摩挲著這些舊物，指尖傳來歲月的涼意。外婆走后，這個家似乎也失去了溫度。我們搬進了寬敞明亮的新房，用上了智能電器，生活便利得無可挑剔。可不知為何，總覺得少了點什么。直到此刻，我才明白，少的是那碗用柴火慢慢熬煮的米粥的焦香，是煤爐熄滅后余燼的微光，是她數(shù)硬幣時專注而虔誠的側臉。

原來，愛從來不是驚天動地的宣言。它藏在一針一線織就的毛衣里，躲在一分一厘攢下的硬幣中，融進一句句重復到厭煩的童謠里。它笨拙、瑣碎，甚至帶著點不合時宜的固執(zhí)，卻像這樟木箱一樣，用最樸實的質地，隔絕了歲月的蛀蝕，將最純粹的暖意封存。
我輕輕合上箱蓋，銅鎖發(fā)出沉悶的“咔噠”聲。窗外，夕陽正把老屋的影子拉得很長很長。我決定不搬走這個箱子了。它該留在這里，留在這個充滿她氣息的地方。或許有一天，我的孩子也會好奇地打開它，在樟腦的清香里，觸摸到一段被時光珍藏的、永不褪色的愛。
有些東西，注定無法被新的生活替代。它們是靈魂的錨點，提醒我們從何處汲取過最深的溫暖，又該向何處傳遞這份溫度。外婆的樟木箱，就是這樣一個錨點，沉甸甸地，泊在我生命的港灣。