如果我是一只鶴

如果我是一只鶴

黎荔

如果我是一只鶴，我偏愛黃昏。因?yàn)榈搅它S昏，光線變得曖昧，所有的輪廓都柔和下來，世界不再那么棱角分明，那時(shí)的水面最為安靜。我能聽見自己踩進(jìn)淺水的聲響——不是腳步聲，是水從趾間溢出時(shí)細(xì)小的嘆息。蘆葦彎著腰，把最后的光讓給波紋。我站在那兒，像一根被遺忘在田埂上的白色木樁。

我的每一天，大概就是這樣開始的：從月光里醒來，把喙伸進(jìn)流水，然后站著。站著不是發(fā)呆，是讓時(shí)間從我身上流過去。流過去，又不帶走什么。我飛起來的時(shí)候，影子先于我抵達(dá)對(duì)岸。翅膀劃過空氣的阻力，恰好讓我確認(rèn)自己還活著——太輕了會(huì)飄走，太重了會(huì)沉下去。長流不息的河流，被我的羽翅劃過，又在我身后，被水光迅速修復(fù)，仿佛時(shí)間本身在低語：一切皆可愈合，一切終將逝去。

日子歸往何處？我不知道。我的翅膀只在撲閃的瞬間擁有方向。有時(shí)我會(huì)在山頂盤旋，看著自己脫落的羽毛飄下去——它們潔白如雪，有的落進(jìn)松林，被松針接住；有的掉在巖石上，很快被風(fēng)吹走；還有幾根，會(huì)飄進(jìn)那幾戶山腰人家的窗子。我曾經(jīng)落在某戶人家的窗臺(tái)上，看見里面有個(gè)孩子正在紙上畫鳥。他畫得很認(rèn)真，每一根羽毛都數(shù)著畫。我想告訴他，鶴的羽毛是數(shù)不清的，就像天上的云。但最后我只是抖了抖翅膀，飛走了。

有些東西我永遠(yuǎn)無法理解，比如“家”。我的巢在水邊，月光能照見的地方。用枯枝和蘆葦搭成的淺窩，簡陋得讓所有經(jīng)過的動(dòng)物都覺得寒酸。可我喜歡它不夠溫暖的樣子——太暖的地方容易讓夢(mèng)變軟，軟到飛不起來。夜色深沉?xí)r，我縮進(jìn)那個(gè)小小的凹陷里，把喙埋進(jìn)翅膀。露水慢慢爬上我的背，像夜的舌頭，涼涼的，舔著我的羽毛。如果有人在那些流水閃爍的夜晚，無意窺見我的巢，大概會(huì)覺得進(jìn)入了夢(mèng)境。水光會(huì)把我的影子拉得很長，長到對(duì)岸去。那時(shí)候我已經(jīng)醒了，正站在淺水里，等月亮從我的背上滑落。

我曾在某個(gè)秋日黃昏，停在一座古塔的飛檐上。塔鈴在風(fēng)中作響，那聲音清脆而空洞，像是某種古老的計(jì)時(shí)器在倒數(shù)。山下有炊煙升起，有人家在準(zhǔn)備晚飯，有孩子在哭鬧，有狗在吠叫。這些聲音從水面?zhèn)鱽恚粷駳饨櫟萌彳浂b遠(yuǎn)。我想，這就是人類所說的“煙火氣”吧——那種稠密的、糾纏的、熱氣騰騰的生活。而我站在塔頂，影子被夕陽拉得很長。我是那道影子與實(shí)體之間的空白，是煙火氣之外的存在。我不羨慕他們，也不輕視他們。只是，我的巢穴建在有月光的水邊，我的食物來自泥濘中的魚蝦，我的睡眠是一腳獨(dú)立、一腳蜷縮的淺眠。我們各自有各自的生存方式，就像河流有河流的方向，云朵有云朵的流浪。

覓食的時(shí)候，我得格外警惕。水田剛剛翻過，泥土的氣息還很新鮮。我邁開細(xì)長的腿，每一步都踩得小心翼翼——不是怕驚動(dòng)魚蝦，是怕驚動(dòng)自己。在這片貧瘠的山地里，活著一只鶴，本就是件需要輕手輕腳的事。我的雙腿曾經(jīng)探進(jìn)過各種深度的水，也曾經(jīng)站在死去的同伴身邊。死亡對(duì)我來說并不抽象，它就是某天早上醒來，發(fā)現(xiàn)昨天還在一起覓食的那只，再也不見了。僅此而已。所以，我的輕盈，不是天生的，是練出來的——輕一點(diǎn)，再輕一點(diǎn)，也許就能從死亡身邊滑過去。

我的眼睛和人類的不一樣。他們用眼睛看東西，我用眼睛存東西。看見一片蘆葦，那片蘆葦就住進(jìn)我眼睛里了；看見一條魚躍出水面又落回去，那個(gè)弧度就留在我瞳孔里了。所以我走起路來總是很輕，怕把眼睛里裝的那些東西顛碎了。

當(dāng)我把喙伸進(jìn)流水的時(shí)候，能感覺到水下的整個(gè)世界。泥鰍在淤泥里翻身，水草的根須纏著死去的貝殼，一只蝦正在脫殼，軟得像一滴水。這些看不見的事物，通過流水傳到我喙尖，再傳到全身。濕地、蘆葦、樹林、河流、魚蝦，還有那些水邊撐船的漁父——他們?nèi)鼍W(wǎng)的姿勢，和我捕食的姿勢，其實(shí)沒什么兩樣。這些畫面在我腦子里交織，像水面的光斑，分不清哪一片是真實(shí)的，哪一片是倒影。它們借助陽光尋覓云中的我，我借助流水感知水底的它們。我們互為彼此的幻覺，共同構(gòu)成這虛幻而短暫的一生。

說到底，我只是一只普普通通的水鳥。活在這偏僻的山地，很少有人注意我。這樣很好——被太多人看見的鶴，眼睛里就會(huì)住進(jìn)太多人，再也裝不下蘆葦和月光了。我的身體里沒有亡靈，那些死去的同伴，它們的羽毛漂走了，骨頭沉下去了，就什么都沒有了。也沒有隱士的幻覺——我不是什么高人雅士，我只是餓了就吃，困了就睡，害怕就飛走。那些把我當(dāng)成詩的人，其實(shí)是在看我身上沒有的東西。

黃昏再次降臨。我開始巡視這片水域。蘆葦叢里藏著江鷗，它們比我小，比我吵，嘰嘰喳喳地爭搶最后一點(diǎn)光。水鴨把頭埋進(jìn)翅膀，浮在水面一動(dòng)不動(dòng)，像幾團(tuán)灰色的云。風(fēng)貼著水面走，把波紋梳成鱗片。魚偶爾躍起，又落回去，濺起的水珠在余暉里閃一下，就滅了。湖水在腳下鋪開，像一面磨得發(fā)亮的古銅鏡。我輕輕一蹬，身體便離開了水面，羽翅拍打時(shí)，激起細(xì)碎的漣漪，隨即被水光撫平，仿佛從未有過裂痕。

千山暮雪在遠(yuǎn)處靜臥，只在垂顧之中，而我飛起時(shí)，它們便成了背景里淡去的墨痕。山中的塔鈴在風(fēng)里搖，那聲音鉆進(jìn)羽毛的縫隙，癢癢的，像有人在遠(yuǎn)處喊我的名字，又像沒有。月亮升起來的時(shí)候，剛好落在我背上。我馱著它，貼著水面緩緩飛。月光被我的翅膀切開，又在我身后合攏。越飛越遠(yuǎn)，越飛越輕，直到分不清是我馱著月亮，還是月亮馱著我。

天際空茫。沒有方向的方向，才是最好的方向。