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牛皮紙里的世故

抽屜深處，那本牛皮封面的筆記還在。

封皮被歲月磨出了毛邊，像舊信紙的卷角。翻開時，有樟腦混著紙張老去的味道，還有另一種更淡的、我用了許多年才辨認出的——父親卷煙的味道。

扉頁上，他用藍黑鋼筆寫著“人情世故”四個字。筆畫像小學生描紅，一筆一畫，工整得笨拙。他只讀過三年書，寫字對他來說是“畫字”，每個字都像在木料上鑿榫頭，要用上全身力氣。

我十八歲北上，火車啟動前，他把這筆記本塞進我背包。什么也沒說，只是拍了下我的肩，轉身走了。我看著他微駝的背影消失在月臺盡頭，才翻開第一頁：

“1、遞一支煙，他接了，就有一支煙說話的時間?！?/p>

那年夏夜忽然在眼前重現。鄰居王叔為宅基地的事來鬧，臉紅脖子粗。父親不說話，只是遞煙。兩支煙在昏黃的燈下明明滅滅，像兩個沉默的標點。煙灰積了很長一截，顫巍巍地，就是不掉。直到煙快燃盡，王叔長嘆一聲：“就照你說的辦吧?！?后來我知道，那晚他們談妥的界線，讓出的是我家三尺地。父親說：“地窄一點，路寬一點?！?/p>

“3、去外地，別住親戚家。”

大二那年國慶，我去省城表哥家。新房敞亮，我睡沙發。夜里聽見表嫂在廚房輕聲埋怨：“又得換被套。” 水龍頭開得很小，水聲卻很大。第三天我謊稱學校有事，搬去了車站旁的廉價旅館。晚上收到父親短信，只有五個字：“你做得對。” 那晚旅館窗外的車燈，在墻上投出流動的光斑，像一條無聲的河。后來明白，有些人情是熱水，近了燙，遠了涼，不近不遠才正好。

“5、送酒不要單數?！?/p>

工作第一年春節，我提了兩瓶酒回家。父親接過去，摩挲著酒盒，像在撫摸什么活物。年夜飯時他開了一瓶，卻只給我倒。“你爺爺在時，”他忽然說，“三年饑荒，家里只剩半斤紅薯粉。過年走親戚，他用紅紙包成兩包，一包三兩，一包二兩。” 他頓了頓，“他說，日子再碎，心氣要成雙?！?原來有些規矩，是苦日子里開出的花——再難，也要讓體面成雙。

“7、別人不怕得罪你，是因為覺得你沒實力?！?/p>

被同事搶功那晚，我在電話里憤怒得語無倫次。父親靜靜聽完，說：“你還記得陽臺那盆三角梅嗎？” 記得。剛搬新家時朋友送的，我天天澆水，它卻日漸枯萎。后來出差半個月，回來時，它在雨后突然開了滿枝紅花?！案盍?，”父親說，“花自己會開。別人看花，你守根。”

“13、對外人說話要客氣?！?/p>

這一條寫在頁面正中央，墨色很深。但頁腳有行小字，墨跡是新的：“對親人更要客氣。”

我忽然想起——母親端湯上桌，他總要起身接一下，說“小心燙”；我晚歸，他永遠只發“到了說聲”，從不問“和誰在哪”；就連對家里養了十年的老狗，他喚它名字時，聲音都會不自覺地放輕。

這一刻我懂了。這不是什么處世哲學，這是一個只讀過三年書的男人，用他一生的笨拙、謹慎、吃虧和領悟，在紙上鑿出的路。他鑿得那么認真，每個字都像在石頭上刻碑。

夜深了。臺燈下，筆記本攤開著。那些歪斜的字開始流動，匯成一條無聲的河。我看見年輕的父親在煤油燈下寫字，寫廢一張紙，就小心翼翼地撕下，點燃，湊到嘴邊點煙。煙繚繞起來，模糊了他額頭的汗。

后來我也開始寫字，用很好的鋼筆，在光潔的稿紙上。但每當我不知如何是好時，還是會翻開這本筆記。看那些字如何搖搖晃晃地，在粗糲的生活紙面上，走出一條普通人的、有尊嚴的路。

今年回家，父親頭發全白了。臨別時，他往我包里塞了個新本子，一樣的牛皮封面。

“該你寫了，”他說，頓了頓，“寫你自己的?！?/p>

火車穿過夜色。我翻開新本子，第一頁空白。窗玻璃映出我的臉，漸漸和父親的臉重疊。筆尖懸了很久，最后，我在頁腳輕輕寫下：

“第一個字，要慢慢寫。像第一次學走路?！?/p>