為命運寫一首散文詩

為命運寫一首散文詩

黎荔

我從黃昏就坐在這里了。窗外的光一寸一寸地收攏，先是遠處的樓頂不再發(fā)亮，接著是院子里的梧桐樹褪去了金邊，最后連窗臺上那盆茉莉的影子也模糊了。我沒有開燈，黑暗像潮水一樣從四面八方涌來，溫柔地淹沒我的腳踝、膝蓋，一直到胸口。這個時候，世界變得很小，小到只剩下心跳的聲音；又變得很大，大到可以裝下所有未曾說出口的話。

我知道你也在。你一直都在。

你是那個我出生時月暈的光環(huán)嗎？母親說，我降生的那個夜晚，月亮被一圈淡青色的光暈包裹著，像是天空睜開了另一只眼睛。她把我抱在懷里，看見那道月光穿過窗欞，落在我的臉上，像是在簽署一份契約。從那一刻起，你就跟著我了——在我第一次睜開眼睛看見這個陌生世界的時候，在我第一次發(fā)燒哭喊的時候，在我蹣跚學步摔倒在地的時候，你都在。你比母親更早認識我，比我更早了解這一生的軌跡。

可我從未見過你。你住在哪里？是在黎明前最深的夢境里嗎？我曾經(jīng)無數(shù)次在將醒未醒的時刻，感覺觸到了什么東西的邊緣。那是混沌初開前的寂靜，是時間還沒有開始流動的凝滯。我仿佛看見一個巨大的身影在遠處徘徊，你的衣袂卷起風云，你的呼吸就是潮汐。我想喊你，喉嚨卻發(fā)不出聲音；我想靠近你，身體卻動彈不得。然后天就亮了，夢就像薄雪一樣消融，不留痕跡。

有時候我覺得你住在星星上。我曾在深山里看過星空。那是秋天，山里的夜晚來得早，六點多天就全黑了。我在深山民宿院子的躺椅上，院子里晾曬著黃澄澄的玉米棒子，頭頂是無邊無際的星海。風從山谷里吹上來，帶著松脂和泥土的氣味。那一刻我突然明白了什么叫“浩瀚”。那些星星密密麻麻地鋪滿了整個天空，不是散落的，是涌動的，像是某個巨大的心臟在跳動。你就在那里吧？看著我在你的棋盤上跌跌撞撞，看著我為一點得失狂喜或悲泣。你幽居在哪一座星宿？是那顆最亮的，那顆最暗的，還是把自己碎成億萬道光，每一顆星都是一只眼睛，注視著大地上每一個卑微的生命？你看見我了嗎？看見這個躺在玉米之間的渺小的人了嗎？你看見我的困惑、我的掙扎、我那些輾轉(zhuǎn)反側(cè)的夜晚了嗎？

我知道你看見了。可你從來不說。你只是微笑。那種掩著口的微笑，像是知道了所有的秘密，卻偏要守口如瓶。你微笑地看著少年十八歲離家遠行，看著她意氣風發(fā)地以為自己可以征服世界；你也微笑地看著她碰壁、跌倒、頭破血流。你不勸阻，也不安慰，你只是看著，眼神里有一種近乎殘忍的溫柔。

我想過要恨你。那些深夜痛哭的時刻，那些叫天天不應的絕望，那些明明已經(jīng)拼盡全力卻還是一敗涂地的瞬間——我都想指著天空質(zhì)問：你為什么這樣安排？為什么是我？為什么要給我希望又把它奪走？為什么讓我看見光又把我扔回黑暗里？可你沒有回答。沉默是你的語言，也是你最鋒利的武器。你保持沉默，讓我們自己去經(jīng)歷，去跌倒，去在疼痛中領(lǐng)悟。后來我不問了。不是我選擇了處境，而是處境選擇了我。我漸漸明白了。

明白了什么呢？明白了你就是你，不會因為我的憤怒而改變，也不會因為我的祈求而心軟。你像那條大河，從遠古流到未來，我只是河面上的一片落葉。落葉可以抱怨水流太急，可以抱怨礁石太多，但河水不會停下來聽它說話。河水有自己的方向，那是千萬條支流匯聚而成的方向，是千萬年地質(zhì)運動決定的方向，是整片大地的傾斜角度早就寫好了的方向。

于是我學會了承受。承受不是放棄，是換一種方式活著。我知道，在世上的許多地方，神廟之前匍匐了那么多蕓蕓眾生。是因為敬畏，是因為祈求，還是因為在那宏大的建筑與肅穆的儀式中，人們試圖觸摸到一絲命運的衣角，尋找到一份心靈的慰藉？神廟的高大提醒著人們：有些東西比你更高大，值得你去仰望；有些力量比你更持久，值得你去托付。渺小的個體生命，要融入某種永恒的形態(tài)之中，那就必須以一種完全奉獻出去的姿態(tài)，如果實返回枝頭，如清白回到月光，如水里的倒影還給萬物。

我知道，現(xiàn)代社會給了我們另一種選擇：我們可以不再匍匐，我們可以站立，甚至可以挑戰(zhàn)。然而當神廟倒塌，當星辰退位，我們獲得了前所未有的自由，但也承擔了前所未有的重負。我們必須自己成為自己的命運，自己成為自己的神廟。這是榮耀，也是孤獨。而我，我選擇在兩者之間：既不盲目匍匐，也不傲慢站立。我選擇在某些時刻低頭，承認自己的有限；在某些時刻昂首，宣稱自己的尊嚴。這種搖擺，這種不確定，或許正是現(xiàn)代人的命運形態(tài)——我們不再有固定的神廟，但我們在每一次真誠的追問中，都建造著臨時的圣所。

這讓我想起了一棵樹。老家屋旁里有棵紫珠樹，是父親年輕時種的。它經(jīng)歷過連綿雨季，經(jīng)歷過蟲害，經(jīng)歷過雷劈——有一年夏天，一道閃電把它的主干劈掉了一半，黑乎乎的焦痕從樹頂一直延伸到根部，觸目驚心。我們都以為它活不成了。可第二年春天，它從焦痕的旁邊發(fā)出了新芽，嫩綠的，怯生生的，像是試探著這個世界。又過了幾年，它長得比原來還茂盛，開的紫花比以前更繁密。我常常在樹下坐著，想這棵樹和你的關(guān)系。你給它的那道閃電是殘酷的，可如果沒有那道閃電，它也許永遠只是一棵普通的樹，不會葉長得這么濃，不會花開得這么繁。你折磨它，是為了成就它；你摧毀它，是為了重塑它。人也是這樣吧。

那些讓我們痛苦的大海，那些深沉莫測的黑暗，那些看不見底的絕望——它們不是你的懲罰，是你的禮物。只是這份禮物包裝得太粗糙、太沉重，我們要花很長很長的時間才能拆開它，看見里面藏著的恩典。

你知道嗎，我見過真正勇敢的人。他不是那種站在高處的英雄，不是那種寫在課本里的傳奇。他是我舊居的鄰居，一個普通的修鞋匠。他的妻子癱瘓在床十二年，他每天早上五點起床，給妻子擦身、喂飯、換尿布，然后推著三輪車去街口擺攤。晚上收攤回來，再重復早上的事情。十二年，四千多個日夜，他沒有出過遠門，沒有睡過一個整覺。他的頭發(fā)白了，腰也彎了，可他臉上始終掛著笑。有人問他苦不苦，他說：“苦啥，她還在呢。”

我看著他，突然明白了什么叫“承受”。承受不是咬牙硬撐，不是含淚忍耐，是把苦難變成生活的一部分，像呼吸一樣自然。你給他安排的命運，他沒有抱怨，沒有逃避，他只是默默地接過來，扛在肩上，一步一步往前走。他劃著斷槳出發(fā)了，船是破的，槳是斷的，可他還是出發(fā)了，去橫渡生命之海。

你投下來億萬道光，無窮無盡，浩浩莽莽。每一道光都是一條可能的路徑，一個選擇的岔口。有些光照亮了坦途，有些光照亮了荊棘；有些光照亮了歡笑，有些光照亮了眼淚。于是，在無數(shù)這些道路和關(guān)聯(lián)之中，誕生與死亡，災禍與福祉，勝利與恥辱，忍耐與墮落，等等，都從存在那里獲得了命運的形態(tài)。它們交織，它們碰撞，它們演繹出一幕幕或壯麗或凄美的戲劇。我們不知道自己會被哪一束光照亮，我們甚至不知道天亮之后等著我們的是什么。可我們還是在天亮之前就起來了，整理好行裝，檢查好船槳，然后推開門，走進那束光里。

這就是命運吧。千百個變化不定的原因的無限運作，像是一首沒有譜子的曲子，我們每個人都是即興的演奏者。有人彈出了歡快的旋律，有人拉出了悲傷的曲調(diào)，有人彈著彈著弦就斷了，有人還沒開始樂器就壞了。可音樂沒有停，也不會停。那些斷了的弦、壞了的樂器，都變成了音樂的一部分，讓整首曲子更加豐富、更加深沉。每一天太陽升起，在星星隱退的方向，在晨光初現(xiàn)的地方，你依然沉默，依然微笑，依然用你的方式安排著萬事萬物。

這就是我為你寫的詩。不是寫在紙上，是寫在每一步腳印里；不是用墨水寫成，是用每一次呼吸、每一次心跳、每一次跌倒又爬起寫成。它是漫長的，要用一生來書寫；它是短暫的，短到只有一個黎明的長度。可沒關(guān)系。在最后的結(jié)局到來之前，還會有很多很多的變數(shù)。或許，這變數(shù)本身，就是命運給予我們最大的恩賜與考驗。還會有很多個月暈的夜晚，還有很多場薄雪的夢境，還有很多次黎明深處的探尋。我無法說出你的秘密，只會繼續(xù)走。繼續(xù)承受，承受，讓嘴角更加緘默。

不是因為屈服。是因為我終于明白，你就是我，我就是你。我的每一個選擇都是你的筆劃，你的每一次運作都是我的聲音。我認出自己是更大的整體的一部分，是永恒流轉(zhuǎn)中的一個瞬間。遠方的風吹來，生命不過是一粒微塵，比微塵還容易被風吹落到不知所往的地方。我們以為自己在選擇，或許只是被選擇；我們以為自己在掌控，或許只是被掌控。我聆聽著風里低沉的呼嘯，持久的呼嘯里謎一樣的靜謐。那是宇宙運行的韻律，是超越一切言語與思辨的終極答案。

在我們喧囂的大地之上，你聚集成無限，以遙遠繁星的形式在涌動。風還在吹，我還在走。這首獻給你的詩，還沒有寫完。