廣東
家里的老相冊又落灰了。
昨天給母親打電話，她忽然說：“你外婆常坐的那把藤椅，昨天‘嘎吱’一聲，自己散了?！闭Z氣平常，我卻握著手機，半晌沒接上話。
我們這代人，正站在一道長長的門檻上。門檻那頭，是父母輩日漸稀疏的白發，是逢年過節越來越難湊齊的團圓飯。門檻這頭，是我們自己開始注意養生的年紀，是孩子悄悄拔高的個頭。
老一輩的離去，像一棵大樹的緩緩傾斜。它投下的那片濃蔭——那些過年必須遵循的老規矩、那些你曾嫌嘮叨的人生道理、那碗走到哪里都復刻不出的家常味道——正在一寸寸移動，終將完全交到我們手上。
別慌。這不是失去，是交接。
父親去年教我腌臘肉時說過：“我這雙手記得的，你得讓你自己的手也記住。”他教的不僅是配方，更是一種“延續”的鄭重。生命的傳承，從來不是簡單復制，而是接過火種，再添上自己的柴。
你會發現，母親念叨的“與人為善”，不知不覺成了你的處世準則；父親沉默的擔當，已經長進了你的骨子里。他們從未離開，只是換了一種方式，活成你的底氣，你的鄉愁，你的根。
所以，當那一天不可避免地來臨，請別只沉溺于悲傷。抬頭看看，你已經站在了家族長廊的最前端。你的身影，開始為身后的人遮風擋雨；你的故事，正在成為新的“老故事”。
去認真生活吧。把老照片里的笑容，活成當下的溫度；把記憶里的叮嚀，過成未來的底氣。當你開始用他們的智慧經營自己的人生，當你把那份愛繼續傳遞下去，便是對時光最好的回答。
老一輩留給我們的，從來不是一座需要固守的空城。而是一塊無比豐饒的土壤，讓我們能扎根其中，然后，向著屬于自己的天空，生長出新的年輪。
樹蔭會移動，但生命之樹常青。我們承接一切，然后，繼續茂盛地、溫暖地，活下去。
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